As pernas compridas não são minhas. A forma esguia também não. Aquele jeito, desajeitado, de não fechar portas e gavetas é do pai. A imponência com que anda também. Mas o rosto...o rosto é meu. A expressão. Os olhos. A determinação. Ele dirá, o mau feitio também. Concordo. E a ansiedade. A puta da ansiedade. O querer que não chega para amanhã. O querer que foi sempre de ontem. E esta mania de andar descalça. Seja verão ou inverno. É dele também.
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