30 anos

Usei a minha melhor toalha de mesa. Peguei nos copos colocados bem ao fundo da vitrine. Não estão à mão porque são os melhores. Até pus o homem a passá-los por água para tirar o pó.
Comprei vinho especial e recorri à adega cá de casa. A maioria dos exemplares que cá estão herdei-os do meu pai, mas acrescentei outros que me foram oferecendo. Até arrojei na confecção de um doce e - surpreendentemente - saí-me bem. E porquê - estão vocês a perguntar, curiosíssimos. Porque o meu homem fez 30 anos. E julgar que estamos juntos desde os 14 é...assustador? Não. É inspirador.
Voltemos à "festa". Não posso deixar de lamentar a sua debilidade física de profissional de futebol quase, quase a pendurar as chuteiras. O jogo não correu bem. Ao que sei, apesar da derrota, teve de pedir para sair. Ouvi dizer que eu não me meto nessas coisas. Nem me quero meter, mas enfurece-me esse comprometimento. Não gosto da massa três horas antes da partida para facilitar a digestão nem o fato de treino preto e verde de sábado. Quer se dizer, no dia que completa 30 anos não pode vestir uma coisinha mais coquete? Estou um bocado farta da farda dos Unidos.
Eu que comecei ese post como uma ode de festa, deixei-me levar pelo aborrecimento de uma derrota comprometedora nos objectivos traçados para a época. E a dada altura, os próprios convidados em vez de parabenizarem estavam a lamentar os três pontos perdidos e uma débil condição física.

Parabéns babe