É mais perto se fechares os olhos. Por momentos, que sejam. Disfarças. Encostas a mão à cabeça e dormitas. Sem pudor. Sem respeito pelo motorista que vai falando até entender que já lá não estás.
Acordas na segunda circular.
Alvalade à direita.
E o trânsito, congestionado. Entre buzinas e gente cabisbaixa. Ora conformada, ora irritada.
O trânsito mudou na rotunda do Marquês. Há mais carros que circulam, ainda confusos.
Há mendigos.
Há traficantes que te abordam, mesmo que vistas Channel.
Há vendedoras de poemas copiados madrugada dentro, impressos em folhas A4.
Há turistas, Estudantes. Pretos e chineses. Há gente. Viva. Com vida. Que deambula pelas ruas do Chiado e o Bairro Alto.
E tu, numa estranhez de cidade grande que te agrada.
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