Páscoa

Não gosto da Páscoa.
Detesto se tiver chuva.
É uma semana de arrumações e uma manhã entre fogo de artificio e campainhas à espera do compasso que te encosta a Cruz no rosto e te saca o envelope.
Se não fosse por respeito à minha mãe e à paróquia nem abria a porta.
Perdoem-me irmãos, mas assim seria.
O melhor do dia: o pica no chão.
O pior: a borbulha na narina esquerda (ordem de recolhimento por tempo indefinido).