Tinha decidido dormir, mas o telemóvel tocou e rebentaram-me uma bomba. Daquelas que primeiro relativizas e dizes, "ah, ah...ok". E desligas. Voltas a deitar-te, mudas a almofada de posição e cai-te a ficha.
Mas, tens noção do que disseste? Ouvi isso ou estava a sonhar?
E lá se foi o meu descanso.
Estou doente. Mais do que constipada, cheira-me que vem aí uma crise de sinusite. Tenho tosse, comichão na garganta e no nariz. E o pior? Não posso ir ao médico!!!
Ontem, desmaiei na USF. A enfermeira com a pinça enfiada dentro do pé do homem a arrancar-lhe os tecidos mortos e a repórter de iphone a gravar a ferida exposta e a cara de dor do desgraçado.
- Esta sala está tão quente! Não deviam trabalhar com tanto calor - queixei-me à enfermeira.
- Não está calor aqui e você não está bem!
Pois claro que não e nem foi pelo curativo, foi por falta de açúcar. Não tinha almoçado para terminar um texto que continua por acabar.
Depois adormeci durante o jogo da Seleção. Acordei com mais um português revoltado com o Ronaldo.
"Ai que este gajo não marca e se o Paulo Bento tivesse colhões - perdoem-me - se o Paulo Bento fosse corajoso punha-o no banco e metia o Varela".
Digo já que não acho graça a essa tanga da linha que separa um do outro que circula no Facebook, entre outras graças sem graça alguma.
Ligo o rádio e até o irmão do Coentrão vem dizer que o Ronaldo não defende e pobre do caixineiro que teve de aguentar com dois dinamarqueses.
E o melhor, ontem na última noite de Santo António (thank good) houve desgarrada e até o Canário fez uma rima a dizer que o rapaz não rende na Selecção porque não lhe pagam.
Eu que não entendo nada de futebol tenho uma justificação prática para a falta de rendimento do melhor jogador do mundo. Portugal não tem um número 10, como o Rui Costa ou o Deco, que o saibam servir para ele facturar, como no Real, estão a ver?
Diz que houve até portugueses - porque até onde sei a Argentina não é na Europa - que lhe gritaram "Messi, Messi" ao ouvido.
Às vezes até me fazem corar.
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