A menina das sardas

Por acaso, até não. Não sofro da síndrome dos dias. Não deprimo à segunda, nem exalto à sexta. Ah e tal e agora vocês dizem, pois não, porque não tens de estar enfiada oito horas num escritório ou numa loja, ou numa fábrica. E não cumpres um horário. E se te apetece escrever, escreves, se não vais dar um ralé até ao shopping, ler um livrinho ou ver um filme. E eu aceito completamente o reparo. É verdade, sim senhor, mas apenas em parte. Porque isto de ser gestora do próprio tempo e chefe de nós próprios é uma faca de dois gumes.
Quando tinha que assinar o livro de ponto saía da redação às 17.30 e a partir dali tentava desconectar-me, até ir dormir. Raramente trouxe trabalho para casa. Agora, já me aconteceu escrever ao domingo, por exemplo, o que antes era impensável.
Mas, a melhor parte é já não ter que levar com as estúpidas das assessoras dos ministros.
Hoje, já  me fartei de trabalhar. Ontem à noite também. Tenho três reportagens em mão - coisa que não gosto.
E agora vou só enfiar-me no meu vestido Kate Moss (que eu avisei que era meu) porque o meu homem vai-me levar a jantar fora.
Esta noite não vou mudar fraldas nem preparar leites.