28 de Abril de 1982

esta foto ilustrava o 25 de Abril... se fosses uma data serias o dia da liberdade... olha lá o bico do passarinho  tão empinado

Não sou pessoa de muitas amizades. Sou filha única. Não partilho o meu closet nem publicações no facebook.
Sou exibicionista. Manipuladora. Às vezes inconsequente. Outras, egoísta. Sou a mais inconveniente do grupo. A que pergunta o que todos querem saber, mas não têm coragem de perguntar.
É restrito - e selectivo - o grupo de pessoas de quem gosto e a quem me dou. Tu sabes.
Mas, de ti eu gosto. A ti, "dou-me". Sem make up.
Tu és os meus chinelos de quarto. Que anseio por calçar, assim que chego a casa. Equilibram-me depois de um de um dia em cima de 20 centímetros. E confortam-me.
Os meus chinelos conhecem-me, como ninguém. Sabem que calço meias brancas e que como bolachas de chocolate quando estou sozinha em casa.
Quando é que vamos perceber que deixamos de crescer e passamos a envelhecer?
Não me basta o corredor de brancas ao longo do risco aberto do cabelo que usas à garçon. Preciso de mais. Para entender que já não és a minha parceira na carteira da frente, bem diante da secretária da professora a quem gozavas os sapatos. Preciso de artroses nas mãos. Micoses nas unhas. Mamas descaídas. Pés de galinha...
Enquanto te mantiveres, com esse ar jovial. Enquanto vestires amarelo e usares corações gigantes na cabeça vais continuar a ser a Mary que no ciclo entrava na aula de óculos de sol.
Enquanto me ouvires e me ensinares...Enquanto continuares à procura de naturalidade na leviandade dos meus actos... Enquanto continuares aí... Vais ser a Mary de 1984 com quem estudava (e bebia toda a tua informação ao ponto de te bater na nota) e quem me roubava os testes nas disciplinas estrangeiras.
De ti, eu gosto. Porque me conheces. De uma maneira que não está ao alcance de mais ninguém. Sabes de cor as minhas virtudes e desenrascas-te com o dobro dos meus defeitos. Conheces-me. E pronto. Sem make up. Porque sabes que sou ruiva natural. E uso pestanas falsas.
E sim estas coisas são lamechas. E pirosas. Mas só te comprei um presente porque fazes 30 anos. E hoje, até era gaja de ir para a gandaia contigo.
Queres?