Filho da puta? Chamei sim...

Sou gaja para mentir. Por exemplo, se me perguntam "estou gira?", não tenho coragem de dizer que não, mesmo que a pessoa que me questiona esteja parecida com a Paula Bobone.
Minto ao meu marido quando me pergunta quanto gastei nas compras.
Minto, quando me atraso.
Às minhas filhas também, tipo "Constança dorme se não vem trovoada" ou "Carolina os carrosséis já não estão a andar".
Mas não minto se te chamo filho da puta. Chamei pois. E soube a tão pouco quando comparado com tudo o que ouvi. E nem foi o "puta" ou "vaca". Foram os julgamentos. Errados. A minha ingenuidade quando cheguei a defender-te quando todos te atacavam o acto.
 Nós, nortenhos, temos, o calão (e o palavrão) de baixo da língua. E usámo-lo tantas vezes como obrigada ou faz favor. Por isso, até me divirto quando recordo a tua figura. Quantas gargalhadas já demos à custa daquele momento hilariante da "princesa desvairada".
Tenho medo de dormir sozinha e com esta idade passei a ter medo de andar na montanha russa, mas não sou cobarde. Assumo o que digo e tantas vezes (vezes de mais) o que penso.
Penso, rapaz, que o calor se meteu em ti. Não enxergas o ridículo que foste e continuas a ser.
Insististe num direito que te assistia ao tomares uma decisão, mas foste traído pela fraqueza de um intelecto débil e profundamente mau. Custou para descortinar em ti essa maldade, disfarçada na pele branca e no olho claro, nessa mistura de cabelo ruivo e loiro, no beijinho e na mão no ombro...
Se o gritaste tão alto com a histeria de uma mulher na menopausa porque o calas agora?
Se não respeitaste o teu pai ao agir como se tivesses acabado de entrar na puberdade porque lhe mentes?
Acreditas mesmo que ele não sabe o sacana que tem em casa?