Pára tudo que vou escrever sobre futebol

Já passou uma década desde que comecei no jornalismo a cobrir jogos dos distritais. Aconteceu-me ter de perguntar o resultado no final de algumas partidas. Nem sempre tinha a sorte do jogo aquecer, o árbitro expulsar meia dúzia mais o treinador e o público, em êxtase, invadir o pelado.
Quando me convidaram para outra publicação em que não teria a responsabilidade do desporto foi o primeiro momento deciviso.
Contextualizada que está a intervenção começo por dizer que já sabia que os risquinhos no Cristiano nada tinham a ver com a cirurgia. Inclino-me para excesso de confiança ao jeito dos cabelos pintados dos campeões nacionaios no último jogo da época.
Eu estava completamente entusiasmada com o Mundial. Li tudo. Vi tudo. Dei comigo a assistir a jogos à meia noite em vez de ver a Guerreira. Cheguei a levantar-me da cama e ir para o sofá. Acompanhei directos. Consultei amiúde sites desportivos. Se jogasse tinha apostado todas as fichas em Portugal. Mas depois daquele primeiro jogo, estava tão desgastada quanto eles, como se estivesse sob aquele calor exposta àquela humidade. E o pior é que não podia socorrer-me daquela frase "jogar como nunca, perder como sempre".  A nossa Selecção traiu-me. Vi-me em queda livre. Senti que o Mundial terminara depois do jogo com a Alemamnha. Mas senti mesmo. Não me animei ao terceiro dia como Cristo ressuscitou. Encarei a eliminação. Eu que sou de optimismo e euforia, que vejo sempre o copo meio cheio, que acredito que vai estar sol mesmo quando consulto o Instituto do Mar e da Atmosfera e a previsão é chuva.
Ao sexto dia da derrota quando gritei golo depois do remate do Nani foi como celebrar num jogo a feijões. Não chegava. Não chegou. O Cristiano não apareceu. Ao ponto de, no dia seguinte, a notícia ser o seu cabelo.
Para mim acabou no fim do jogo com a Alemanha. Para a maioria acabou com os Estados Unidos.
Ainda bem que haverá quem acredite.
Eu adoraria vir cá penitenciar-me na quinta feira.