Sabem a garganta inflamada, que arranha sempre que a comichão vem.
Sabem a cão. Ao seu pêlo e ao seu cheiro. Cães que deviam ter as unhas cortadas, mas não fui capaz. Temi cortar-lhes os "dedos".
Sabem a choro. E berros. No norte berramos. E escutam-se dos quartos (onde elas estão a tentar secar plasticina) à cozinha (onde os bichos brincam com os novos brinquedos de 1 euro comprados nos chineses depois do pequeno almoço).
Cheiram a cenoura do bolo que está no forno, feito sem fermento.
Sabem a bocejos do sono que espero dormir depois de comer um pão com tuli creme.
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