Pressa.

Parece vagar, mas é pressa. Porque ainda o tempo não me intimida. Diz-se rápido, mas faz-se lento quando os planos que se seguem já o são há dois meses. E resta-me o vagar da espera.
Quero sempre a pressa. Do sol para as sandálias. Do Verão para a praia. Do Dezembro para o Natal.  Da noite para a novela. Das páginas para o final.
Estou com pressa. Para a nova vida que aí vem.