As sonsas das minhas filhas fazem-me passar por mentirosa quando me queixo da minha gestão permanente de conflitos. Quando conto da quantidade indecente de vezes que tenho de desembaraçar os cabelos da Carolina das mãos da Constança. Ou de quando me perguntam se tenho gatos. Não tenho. Só uma criaturinha de 4 anos metida a felina que ataca na surdina de uma discussão pela posse de um Nenuco ou de um chupa de coca-cola.
As sonsas das minhas filhas sorriem quando uma alma lhes fala ou lhes gaba a indumentária ou o comportamento. Dizem, por favor e obrigada, as sonsas.
Em casa, gritam, ofendem-se, agridem-se, dramatizam e batem portas (as gajas). Não partilham, sejam barbies ou iogurtes.
Tenho para mim que as férias antecipadas lhes desregulou o lobo frontal.
Esta manhã, eu só precisava de retocar uma unha! Uma pequena unha que danifiquei ao ajeitar-lhes a cama. 5 minutos! Era tudo o que eu precisava. Mas, 5 minutos bastaram para a criatura menor encontrar o recipiente da cera depilatória - que por acaso até nem estava assim à mão ou à vista - e afogar lá tudo o que era material de maquilhagem. Doeu-me o coração ver a menina pegar em pincéis vários tingidos a salmão e colocá-los directamente no lixo.
Sem comentários:
Enviar um comentário