Parabéns bailarina

Sempre pensei que não lhe teria o amor que sinto pela Carolina. Muitas vezes, enquanto a carregava dentro de mim, envergonhava-me, dessa certeza que me aparecia intocável. E não é por ela ter aqueles olhos onde cabe o mundo. Ou o sorriso das mil andorinhas que voam em bando. Não é por nada disso.Ou é por isso tudo. Com ela entendi isto de ser mãe. E o que me diziam do nosso coração ser uma espécie de duplex. Com quartos e divisões que nunca mais acabam. Mas não é a ela que hoje escrevo. É a ti. Que juntas as silabas e às vezes já és feliz na leitura. A ti que guardas na cabeça os números e fazes contas como eu nunca fiz com a tua idade. A ti que fazes perguntas difíceis. Que falas com as mãos. Em frente ao espelho ou ao que calha. Que adoras papeis. Canetas. Marcadores e lápis de cera. Que moldas a plasticina com a arte (e imaginação de criança). E vês figuras onde eu vejo nuvens. A ti que cedes à minha vaidade e deixas que te enfeite. A ti que insistes em vestir calças porque não gostas de que te espreitem por baixo de saias ou vestidos (ai os meninos). A ti que te moves como uma borboleta de asas grandes e coloridas. Que não se deixa apanhar. E voa ao som da musica. A ti, minha bailarina. Que manténs a postura e a elegância. Mesmo quando a sopa te pinga na roupa. E que de vez em quando (muito de vez em quando) me surpreendes e vestes-te sozinha. E Penteias-te e ainda chegas um blush no rosto para não me queixar que estás tão branca. A ti que ris (e choras) genuinamente. A ti que – como eu – não és de partilhas. Nem de segredos. A ti que és de ansiedades. De presentes. Mas, que detestas surpresas. A ti que dormes em conchinha e com as mãos a amparar o rosto. A ti que – como eu – não gostas de elevadores. Nem de te fechar em casas de banho. A ti que és minha. E tens o meu cheiro. O meu jeito. E hoje estás tu de parabéns (mas eu também porque te tive).