Tenho algumas saudades de escrever disparates...

Como escrever sobre a vida íntima...ainda que nunca o fizesse. Eu???? Jamais!!!! Mas, não entendam vida íntima por higiene pessoal, por exemplo, e não presumam que nunca falaria sobre as toalhitas de higiene íntima que se usam para perfumar a pipi ou sobre a marca e, principalmente, o tamanho dos tampões. Sobre isso, falo na boa.
E sobre sexo também. Tipo, frequência da actividade sexual, as maiores loucuras, recorde diário, o que fazemos antes e depois, com barulho ou em silêncio, demorado ou rapidinha.... Mas, isso fica para um outro post (juro por todas as alminhas).
Retomando, há um assunto tabu, absolutamente proibido no seio desta família que assume o primeiro lugar na lista das intimidades. Refiro-me a cocó. Durante muito tempo convenci-me, e convenci as mulheres desta casa, que as princesas não fazem cocó. É demasiado constrangedor imaginar uma gaja boa, em cima de uns saltos, enfiada num Elie Saab, sentada na sanita a arrear o calhau... Deus me livre!!!! Isso nunca acontece.
O problema é que as filhas crescem, ganham vida própria e armadas em engraçadinhas decidem brincar com a intimidade escatológica da mãe.
Carolina: imagina que a minha mãe só faz cocó em casa.
Mãe: isso não é verdade. A tua mãe não faz cocó em lado nenhum.
Carolina: ó mãe não inventes. Ainda hoje, podias ter feito cocó no café e obrigaste-nos a ir a casa...ainda por cima as estradas estavam fechadas e tivemos que dar uma grande volta.
Mãe: tudo falso. Eu não faço cocó!!!
Constança: ó mãe, eu já te vi.
Victória: também não dás puns na cama?
Constança: ó Victória também não exageres, na cama não.
E assim se expõe uma mãe que durante um ano convenceu o homem que não fazia cocó.