Não sou a melhor mulher do mundo nem tenho o melhor homem do mundo.
Por muito que, às vezes, me julgue detentora de um comportamento a roçar o irrepreensível, conheço as minhas fragilidades. Não sou tão boa como tu a cortar melão, a fazer crepes e ovos mexidos para o pequeno almoço das miúdas. O meu punho esquerdo carece de técnica e continuo com medo do dentista.
Gosto do teu abraço, do teu aconchego e de adormecer nas tuas pernas. Gosto de te ver despido. Sem luvas. Como se usasses um só coração. E de sentir que me pertence. Gosto-te por aquilo que és. E não é tanga de gaja apaixonada. Se mudava alguma coisa? Claro que sim. Tantas. És insuportável quando viajas de pendura. Esse jeito Shrek de ser... Mudas de t´shirt vezes de mais. Ressonas quando abusas do tinto, do branco e da cerveja. E (ainda) não sabes conjugar os verbos. Já para não falar na demais ortografia...E nessa compulsão por bananas e batidos de bróculos... meu Peter Pan... Quero ser a tua Wendy descalça no parapeito da janela pronta a voar na leveza dos sonhos que, como tu (como nós), não envelhecem. Deus queira que a vida nos mantenha esse norte aceso de que as melhores aventuras da vida são as que nascem no coração.
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